diecisettembre/dieciottobre

Trenta giorni,
ed ancora:

non sono andata a nessuna festa erasmus, (le possibilità che questo possa cambiare, sono minime, per ora);

non ho mangiato i cavolini di Bruxelles;

non li ho nemmeno visti, codesti cavolini, neanche al mercato;

non sono riuscita a conquistare il museo del fumetto;

men che meno il museo Magritte;

non ho reso visita al laido manneken pis, all'impudente zinneken pis, all'atomium maledetto, al parlamento traslucido europeo;

niente moules;

niente obliqui flirt nordeuropei, per ora;

non ho litigato a morte;

però:

ho trovato un posto preferito dove mangiare les frites;

sono uscita, ho passeggiato, ho compiuto atti di varia natura, il tutto senza avere la divina cartina e senza essermi perduta;

però mi sono perduta un paio di volte, nonostante avessi la cartina con me;

ho sviluppato una dipendenza all'odore della metropolitana, ed alla metropolitana stessa;

ho pianto, per nostalgia, ma una sola volta. E la tristezza infinita della canzone che ascoltavo, mi discolpa;

sono stata importunata sessualmente, ben due volte;

ho celebrato il primo dei sacri rituali di passaggio nella vita del migrante: fornire indicazioni a gente smarrita;

ho trovato la via dove stazionano puttane in vetrina, proprio dietro a casa mia, ma eviterò di raccontarlo alla mamma;

ho scoperto la birra al lampone;

sono scivolata seminando le mie ginocchia sul marciapiede, guadagnati cento punti crosta e duemila punti vergogna;

ho scoperto che Bruxelles è romantica, come una giovane istitutrice che si veste di nero e nasconde le poesie nel cassetto della biancheria preziosa.

Piove, ancora.